Cultura

“Anatomia di un’anima che non sa fermarsi”: il viaggio spietato e meraviglioso di Zanë Mehmeti alla ricerca del perdono interiore

“L’essere umano non è una fortezza che si protegge innalzando muri. È un labirinto che cambia ogni volta che crede di aver trovato l’uscita”. 📖 🧠 Ospitiamo oggi sulle nostre pagine un testo di straordinaria, commovente potenza introspettiva. S’intitola “Anatomia di un’anima che non sa fermarsi”, firmato dalla poetessa e scrittrice macedone Zanë Mehmeti. Una discesa chirurgica nelle fragilità umane: l’incapacità di mettere dei confini, la tendenza a confondere la disciplina con l’autolesionismo, la fretta di amare e, infine, il coraggio difficilissimo di perdonare non gli altri, ma se stessi. Se vi siete mai sentiti in prigione dentro la vostra stessa identità, questo testo vi lascerà senza fiato. Leggetelo tutto d’un fiato nel nostro articolo 👇 🕊️

Pubblicato

2 mesi fa

Agosto 13, 2026

Redazione

Redazione – Ci sono testi letterari che non si limitano a farsi leggere, ma che ti leggono dentro. Ti costringono a fermarti, a guardarti allo specchio senza filtri e a fare i conti con quel tribunale implacabile che ognuno di noi ha costruito segretamente dentro di sé. È esattamente questo l’effetto dirompente che provoca la lettura di “Anatomia di un’anima che non sa fermarsi”, l’ultimo, intensissimo scritto della poetessa e filologa Zanë Mehmeti.

Con una lucidità quasi chirurgica, l’autrice disseziona il concetto di autodisciplina, trasformandolo in una confessione a cuore aperto sulle ferite dell’identità, sull’urgenza dell’amore e sulla vitale necessità di imparare a mettere dei confini (non per odiare gli altri, ma per proteggere se stessi). Un testo magnifico che offriamo oggi ai nostri lettori, per imparare che la forma più alta di libertà non è sfuggire al proprio passato, ma firmare finalmente un trattato di pace con se stessi.

Chi è Zanë Mehmeti

Zanë Mehmeti è una poetessa, scrittrice e professoressa nata nel 1983 a Gostivar, nella Repubblica di Macedonia del Nord. Ha conseguito la laurea presso la Facoltà di Filologia, Dipartimento di Lingua e Letteratura Albanese, dell’Università “San Cirillo e Metodio” di Skopje, seguita da un master in Lingua Albanese presso l’Università Statale di Tetovo. Attenta studiosa, ha già pubblicato due libri di studi in ambito linguistico e semantico (“La lingua e lo stile nella prosa di Anton Pashku” e “Pashku, unico nel suo genere”). Autrice di prosa e poesia, è attualmente in attesa della pubblicazione della sua prima raccolta poetica ufficiale.

Anatomia di un’anima che non sa fermarsi

di Zanë Mehmeti

Non ho mai saputo lasciare me stessa senza freni. L’ho tenuta sotto osservazione con una vigilanza quasi crudele, come se dentro di me vivesse un’estranea, per la quale dovessi cercare delle prove prima di fidarmi di lei. Ho messo ogni sentimento di fronte a una domanda, ho fatto passare ogni desiderio attraverso la dogana della ragione, ho custodito ogni debolezza come un oggetto proibito, nel caso in cui un giorno avessi avuto bisogno di usarla contro me stessa.

Dentro di me ha vissuto a lungo un giudice che conosceva la colpa prima che nascesse il crimine. La punizione non arrivava dopo l’errore; lo aspettava nel corridoio. E io, senza rendermene conto, sono diventata contemporaneamente l’accusata, la testimone e la carceriera di me stessa. Forse questo è uno dei meccanismi più raffinati dell’autodistruzione; chiamare disciplina ciò che, in silenzio, ha iniziato ad assomigliare alla violenza.

Per anni ho pensato che non perdere se stessi significasse tenerli sempre legati. Come se il carattere fosse un animale pericoloso, che dovesse essere tenuto sotto controllo, come se la libertà iniziasse solo dopo aver chiuso tutte le porte dentro di noi. Ma l’essere umano non è una fortezza che si protegge innalzando muri. È un labirinto che cambia ogni volta che crede di aver trovato l’uscita.

Ho capito tardi che nemmeno io ero ciò che avevo creduto di essere, e che nemmeno gli altri erano quelli che avevo scritto nella mia mente. L’essere umano è un malinteso che dura così a lungo che un giorno inizia a chiamare se stesso identità. Diamo dei nomi alle nostre ferite, poi prendiamo quei nomi per carattere. Diciamo “io sono così”, perché è più facile mantenere una prigione con un nome, piuttosto che accettare che la chiave sia sempre stata da qualche parte dentro di noi.

Tra tutti i miei errori, ce n’è uno che ritorna continuamente, vestito con gli abiti della virtù; la fretta. Ho confuso la profondità con la velocità. Ho pensato che ciò che sento intensamente debba essere necessariamente vero e che ciò che mi sconvolge debba essere necessariamente mio. Sono entrata in alcune anime prima di chiedermi se avessero una stanza per me. Ho creduto prima che la fiducia avesse guadagnato il diritto di esistere. Ho dato prima che mi venisse chiesto e ho amato prima di imparare che anche l’amore, per quanto grande sia, ha bisogno di una soglia.

Forse non ho sofferto perché ho sentito troppo. Ho sofferto perché ho agito troppo in fretta su ciò che sentivo. Questa è la differenza che un tempo non sapevo vedere. Il sentimento non è un ordine. È solo un segnale che attraversa il nostro essere. Ma io ho trattato i segnali come leggi. Una tristezza mi sembrava una responsabilità. Un’assenza mi sembrava un obbligo. Un dolore dell’altro mi sembrava un debito. Così, senza rendermene conto, ho iniziato a portare sulle spalle anche i pesi che non mi appartenevano.

Quest’anima non sa odiare. Un tempo lo chiamavo una virtù. Oggi so che anche la virtù, quando perde la misura, può diventare un modo elegante per abbandonare se stessi. Non so amare poco. L’amore in me non bussa. Entra. Sposta i mobili della memoria, cambia gli indirizzi dei sentimenti, dà alle persone stanze che forse non hanno mai meritato. Poi, quando se ne vanno, io rimango a cercare dentro me stessa le cose che ho dato loro senza ricevuta di ritorno. E ancora non so odiare.

Quante volte ho pensato a quanto sarebbe utile imparare quella freddezza con cui alcune persone passano attraverso di noi, come se fossimo soltanto un corridoio. Senza portare con sé alcuna responsabilità per il disordine che lasciano dietro di sé. Senza voltarsi indietro. Senza chiedersi se qualcuno sia rimasto lì, a raccogliere i pezzi di una fiducia che hanno calpestato senza accorgersene. Quanto vorrei imparare l’odio. Non per ferire. Per imparare il limite.

Per sapere dove finisce la misericordia e dove inizia l’abbandono di sé; dove il perdono è grandezza e dove si trasforma in un modo sofisticato per non accettare di essere stati feriti. Perché ci sono momenti in cui il perdono non è più un atto dell’anima, ma un modo per chiudere la ferita senza pulirla. Ma come si impara l’odio quando la propria anima non è stata costruita per portare armi? Come insegni alle mani a non tendersi più verso ciò che un tempo hanno abbracciato? Come convinci il cuore che non ogni persona che soffre debba essere salvata?

Lo chiedo, e la domanda non mi dà una risposta; mi apre un’altra stanza dentro me stessa. Può essere estirpata una tendenza dopo che è diventata carattere? Può essere staccata dall’essere quella parte che ti spinge a ripetere proprio ciò che hai giurato a te stessa che non avresti ripetuto? Oppure l’essere umano non guarisce uccidendo le proprie parti, ma portandole fino alla fine della comprensione, finché non abbiano più bisogno di dirigere la sua vita?

Forse le ferite non vogliono scomparire. Vogliono perdere la loro autorità. Forse ciò che chiamiamo “guarigione” non è lo sradicamento del passato, ma il cambiamento del rapporto con esso. Poter guardare un dolore senza obbedirgli più. Poter ricordare una persona, senza consegnarle di nuovo le chiavi della casa interiore. Poter sentire un impulso e non trasformarlo immediatamente in azione.

Perciò, forse non voglio imparare l’odio. Voglio imparare la distanza. Non quella distanza fredda che nasce dall’indifferenza, ma quello spazio sottile tra il sentimento e l’azione, dove l’essere umano per la prima volta conquista un secondo di libertà. Lì dove il cuore parla, ma non decide da solo. Lì dove la ragione ascolta, ma non prende in mano il martello. Lì dove il sentimento non viene soffocato e l’impulso non domina. Voglio imparare a restare lì.

In quel punto interiore in cui l’amore non è più perdita dei confini. Dove il perdono non è resa. Dove la bontà non richiede sacrificio di sé. Dove l’allontanamento non ha bisogno di essere chiamato odio, per essere giusto. Voglio imparare che posso allontanarmi da qualcuno senza dichiararlo nemico. Che posso non odiarti e comunque non permetterti di farmi tornare a essere ciò che non voglio essere. Che posso comprendere senza giustificare. Posso perdonare, senza riportarti nella mia vita. Posso amarti e, proprio per questo motivo, non perdere più me stessa amando.

Forse questo è ciò che non ho capito in tutti questi anni; il limite non è il muro che costruiamo contro gli altri. È la linea in cui finalmente iniziamo a non abbandonare noi stessi. E così, per la prima volta, voglio guardare me stessa senza un giudice. Non per perdonarla immediatamente. Né per punirla di meno, né per reinventarla da capo. Voglio solo conoscerla.

Vederla anche nei suoi errori, senza ridurla a essi. Ascoltarla anche nelle sue debolezze, senza trasformarle in colpa. Lasciarla respirare, senza chiederle conto di ogni battito. Perché forse la forma più alta di autodisciplina non è dominare se stessi, ma non avere più bisogno di dominarsi con la violenza.

E forse la forma più difficile della libertà non è diventare qualcun altro. È non essere più contro ciò che sei stato. Non spendere il resto della vita combattendo con la persona che sei sopravvissuto essendo. Sederti finalmente di fronte a te stesso, senza verbale, senza atto d’accusa, senza una condanna prestabilita, e capire che ciò che cercavi in tutti questi anni non era un’altra versione di te stesso. Era la pace con la versione che non sapevi amare.

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Cultura

Maria Rosa Oneto, la poesia oltre l’infinito: il ricordo di una voce ligure immensa che ha trasformato il dolore in amore

La letteratura italiana ricorda oggi una voce fragile, purissima e dotata di una forza sovrumana: Maria Rosa Oneto. Nata a Rapallo e scomparsa il 28 maggio 2023, Maria Rosa ha convissuto fin dalla nascita con una grave disabilità fisica che le ha procurato enormi sofferenze ma che non ha mai, nemmeno per un istante, scalfito la sua immensa sensibilità. Diventata giornalista e poetessa pluripremiata, la Oneto ha utilizzato la scrittura come unica e formidabile porta aperta verso il mondo. Le sue opere sono un crocevia in cui il dolore, la solitudine e il senso della diversità si fondono con la potenza dell’amore e con il ruvido, meraviglioso paesaggio della Liguria. Nell’articolo commemorativo di oggi (curato in collaborazione con Angela Kosta) abbiamo voluto renderle omaggio pubblicando integralmente tre dei suoi capolavori più intimi e commoventi: “Un barlume di cielo”, “Il suono della notte” e “Fra poco si fa l’alba”, quest’ultima una struggente dichiarazione di amore eterno capace di sconfiggere il tempo, la miseria e persino la barriera della morte. Vi invitiamo a ritagliarvi qualche minuto di profondo silenzio per immergervi nella lettura completa di questo articolo e dei bellissimi versi lasciatici in eredità da questa straordinaria autrice.

Pubblicato

6 ore fa

Ottobre 10, 2026

Angela Kosta

Cultura e Società – Ci sono vite che sembrano scritte su un pentagramma di sofferenza, ma che, grazie alla forza dirompente dello spirito umano, riescono a suonare melodie di una bellezza inaudita. È questa l’eredità umana e letteraria lasciataci in dono da Maria Rosa Oneto, poetessa e giornalista nata a Rapallo (Genova) e prematuramente scomparsa il 28 maggio 2023. Segnata da una disabilità fisica grave che l’ha accompagnata fin dal momento della nascita, Maria Rosa ha scelto di non arrendersi al silenzio. Fin dalla prima giovinezza ha impugnato la penna, dedicando tutta la propria formidabile sensibilità alla scrittura e, in modo totalizzante, all’arte della poesia. La sua condizione fisica e le barriere architettoniche e sociali incontrate nel suo impervio percorso esistenziale hanno, purtroppo e inevitabilmente, limitato lo spazio pubblico e mediatico a lei riservato nel panorama letterario italiano. Eppure, nonostante le porte chiuse, la scrittura è rimasta per Maria Rosa la più grande delle forze motrici, una necessità interiore irrinunciabile, una porta sempre spalancata verso il mondo delle emozioni.

Il giornalismo, i premi letterari e il paesaggio ligure

Giornalista pubblicista dall’animo sensibile, ha collaborato attivamente per anni con la testata online HPress (agenzia con sede a Monza focalizzata sui diritti delle persone con disabilità). Nel corso della sua densissima attività letteraria ha pubblicato svariate sillogi personali, tra le quali spiccano “Sintonie d’Azzurro” e “A passi di danza”, conquistando il plauso della critica e numerosi riconoscimenti nei concorsi letterari nazionali. Ma da dove nasceva l’ispirazione della Oneto? La sua poesia sgorgava da un territorio intimo ed esplosivo, un crocevia dell’anima in cui il dolore fisico, la percezione della diversità, il senso di solitudine e la potenza salvifica dell’amore si fondevano indissolubilmente con il paesaggio ligure. La sua amata Liguria non era mai un semplice sfondo da cartolina, ma un essere vivente: il mare burrascoso, le scogliere taglienti, il vento di maestrale, i piccoli paesi arrampicati sui monti e la dura semplicità della vita contadina diventano parte integrante del suo respiro poetico e della sua memoria visiva. Tra il 2007 e il 2015 le sue poesie sono state accolte in decine di prestigiose antologie, e ha persino rappresentato la sua regione in veste di Delegata dell’UMP (Unione Mondiale Poeti).

Il senso della scrittura e le poesie (A cura di Angela Kosta)

C’è una dichiarazione potentissima della poetessa, citata dalla curatrice Angela Kosta, che racchiude il senso ultimo della sua esistenza artistica: «Non mi sono mai sentita un poeta, nel vero senso della parola. La scrittura è uno sbocco per il pensiero, un mezzo di comunicazione, una porta aperta alle emozioni del mondo. Cerco l’amore della mia vita, imprigionata nelle pagine bianche del libro». Scrivere, per Maria Rosa, significava letteralmente “esistere”. Vi proponiamo di seguito tre dei suoi componimenti più intimi e commoventi. Nella prima poesia, “Un barlume di cielo”, si respira la fatica quotidiana di trovare la luce attraverso la fragilità del corpo, sotto una cascata di glicine bianco.

UN BARLUME DI CIELO
Sotto una cascata
di glicine bianco
nel meriggio
che sa di canditi
lascio
la dolcezza del cuore
trasformare
le parole in suoni,
verso un destino
sospeso a un raggio di sole,
intanto che pensare
mi è difficile quanto amare
e più non vedo
un barlume di cielo
a rigenerare
questa vita.

Nel secondo testo, “Il suono della notte”, la Oneto dipinge con pennellate cupe e bellissime il senso della solitudine. Le speranze diventano origami fragili come “fiori di carta”, mentre il silenzio e le folate di vento percuotono l’anima in una notte inesorabile.

IL SUONO DELLA NOTTE
Speranze
come fiori di carta.
Origami
vellutati d’ambra.
Labbra percosse
da folate di vento.
Più non sento
l’abbaio che morde.
Il pulsare della notte
su orecchie stanche.

Infine, il capolavoro assoluto, “Fra poco si fa l’alba”. Una lunghissima, struggente dichiarazione d’amore e di appartenenza. È il racconto di una vita intera trascorsa al fianco della persona amata, attraversando la miseria contadina (“con la focaccia al forno e l’orto da zappare”), la passione primaverile, la vecchiaia con i capelli ingrigiti, fino ad arrivare alla separazione definitiva imposta dalla morte. Ma è proprio lì, scrutando l’orizzonte, che la voce della Oneto ritrova la voce perduta del suo amore, portatrice di un messaggio di eterna e luminosa speranza oltre i confini del mondo terreno.

FRA POCO SI FA L’ALBA
Non ci siamo mai lasciati
quando il vento
giungendo dagli scogli,
faceva tremare
i tetti di lamiera,
i fasci di legna
addossati al muro,
i pollai di fortuna
dove il gallo cantava
la mattina.

Non ci siamo mai lasciati
quando il maestrale
si insinuava tra panni stesi ad asciugare
e jeans macchiati
di colla e ferro,
rattoppati di stoffe a colori.

Non ci siamo mai lasciati
negli anni che colavano
come olio nostrano,
nel tempo della miseria
con la focaccia al forno,
una minestra di ceci
e l’orto da zappare.

Non ci siamo mai lasciati
senza parlare d’amore,
camminando abbracciati,
nel vialone del paese.

Si andava ad occhi sgranati,
felici di niente,
turbati dalla grandine improvvisa,
dal risveglio dei sensi
a primavera.

L’odore dei campi
si fermava
sulle nostre labbra
avide di baci,
sui nostri corpi
frementi e sudati,
sui nostri pensieri
mai sazi di sognare.

Non ci siamo mai lasciati
in quella giostra chiassosa
di animali
e bambini cresciuti.

Ormai
con i capelli ingrigiti
e le facce smunte di chi
ha già attraversato la vita.

Non ci siamo mai lasciati
neppure quando
la morte ci ha divisi.

Restando sola
a scrutare l’orizzonte…

Lo sguardo velato
da tramonti sfioriti.

La Tua voce
stampata sul cuore
che mi diceva:

«Svegliati, amore mio,
tra poco si fa l’alba!»

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Cultura

Il genio poliedrico di Shamila Shahrabi: dalla psicologia al cinema, fino ai versi struggenti e disperati su Teheran

Scrittrice, psicologa, attrice, artigiana e giornalista: scopriamo insieme il genio assoluto di Shamila Shahrabi! L’articolo di oggi della nostra sezione culturale è dedicato a questa straordinaria e inarrestabile artista iraniana dal curriculum immenso. Dopo aver conseguito lauree in Studi Islamici, Servizio Sociale, Psicologia e Letteratura, Shamila si è affermata come una delle voci più lucide del Medio Oriente, realizzando oltre 250 interviste e studiando gli impatti dei social network sui bambini e l’emancipazione femminile. Ma non solo: lavora nel cinema come attrice e aiuto regista! Tutta la sua profondità psicologica esplode nei suoi versi crudi e bellissimi. Nell’articolo abbiamo inserito integralmente la sua toccante poesia “Bare sulla parete”, un viaggio disperato tra le strade di una Teheran definita “città degli amori vuoti”. L’autrice descrive in modo straziante il dramma dell’abbandono, paragonando un letto coniugale ormai privo di sentimenti a un campo minato dove sta per scoppiare la Terza Guerra Mondiale! Leggete l’articolo completo per scoprire questa potentissima autrice. E se amate godervi il fascino del cinema, dei documentari e dell’arte con una qualità visiva stratosferica nel vostro salotto, non perdetevi il fantastico videoproiettore 4K in mega offerta! 👇

Pubblicato

8 ore fa

Ottobre 10, 2026

Redazione

Cultura e Società – Esistono figure nel panorama culturale internazionale capaci di sfuggire a qualsiasi etichetta precostituita, spiriti liberi che utilizzano ogni forma d’arte disponibile per decodificare la complessità dell’animo umano. Una di queste è, senza ombra di dubbio, Shamila Shahrabi: scrittrice, poetessa, giornalista culturale, attrice e formidabile artista iraniana. Il suo è un percorso biografico e intellettuale che lascia senza fiato per la sua sterminata vastità. Cresciuta a Bushehr, nel sud dell’Iran, in una famiglia profondamente legata alle tradizioni (figlia di Morteza Shahrabi, colonnello dell’aeronautica militare), Shamila ha respirato fin da piccola l’amore per la letteratura, ereditando la passione artistica dal ramo paterno, in particolare dalla poetessa Manijeh Shahrabi. Dopo il trasferimento a Teheran nel 2003, la sua sete di conoscenza si è tradotta in un curriculum accademico impressionante: lauree in Studi Islamici e in Servizio Sociale, una laurea magistrale in Psicologia Generale e un titolo equivalente in Letteratura Persiana. Competenze trasversali che oggi mette a frutto dirigendo con successo il Centro di Coaching, Istituto e Accademia Raz.

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Il giornalismo d’assalto e l’indagine sull’animo umano

Nel campo letterario e giornalistico, Shamila si è imposta come una delle voci critiche più lucide e prolifiche del suo Paese. Ha firmato oltre 250 interviste e conversazioni video con artisti, intellettuali e poeti, documentando in modo certosino l’attività dei circoli letterari iraniani. I suoi saggi critici sono pietre miliari per la comprensione della società moderna: ha analizzato in profondità l’influenza della grande poetessa ribelle Forough Farrokhzad sull’emancipazione femminile, ha studiato le radici dell’esistenzialismo nella poesia persiana (da Ferdowsi ai contemporanei) e ha persino condotto studi psicologici sui devastanti effetti negativi del mondo virtuale sui bambini. La sua instancabile attività le è valsa un Dottorato Honoris Causa dall’Accademia Atwar Al-Iraq. Ma Shamila non usa solo la penna: il suo corpo e il suo volto sono strumenti d’arte. Ha recitato come protagonista nel cortometraggio “Tanideh Dar Marg” (Intessuta nella morte), ha lavorato come aiuto regista, ha partecipato a video musicali hip-hop e si dedica persino alle arti applicate, dal ricamo alla pirografia su legno, dimostrando una manualità creativa fuori dal comune.

I versi crudi e disperati: la poesia “Bare sulla parete”

Tutta questa immensa formazione psicologica, visiva e umana confluisce in modo dirompente nella sua produzione poetica (tradotta e pubblicata in molti Paesi arabi). La poesia di Shamila Shahrabi non è fatta di dolci illusioni, ma è un pugno nello stomaco. È un’indagine cruda, fisica e quasi teatrale sul dolore, sull’incomunicabilità e sull’amore tossico nella metropoli moderna. Di seguito, vi proponiamo i potentissimi e struggenti versi della sua opera “Bare sulla parete”, un viaggio allucinante tra le strade di Teheran e l’intimità spezzata di un letto coniugale:

Bare sulla parete, bare sul mare, bare sulle ali degli uccelli.
Piantano i vivi e portano i morti al teatro degli spettatori.

Teheran,
Città del caos e degli amori vuoti,
mi preoccupo per te, per l’amore e l’infezione che scorrono sotto la pelle delle tue notti, e per la luna, che vede la bellezza nei letti dei lupi in cima alle tue torri.

O luna! Ah, luna,
Hai assistito alla morte di una farfalla sulle mie labbra.
Hai assistito alle inondazioni che lavavano il mio cuscino ogni notte.

Se ne va, se ne va, se ne va—
Un uomo le cui scarpe non hanno mai imparato a restare.
Un uomo i cui occhi, la cui lingua, e persino il cui cuore non sono più sotto il suo controllo.
Se ne va, poi torna di nuovo, con le spalle ricurve nelle tasche,
per fare a pezzi le parole «Ti amo» nelle poesie postmoderne, pezzo dopo pezzo dopo pezzo…

Prende la musica dai caffè, parla di impegno con parole incoerenti e prive di significato, e riduce il restare a nient’altro che un’immagine solitaria—
una che se ne va con la prima metropolitana vuota, se ne va con il primo autobus vuoto, se ne va con la prima automobile vuota,
un’automobile senza spazio per le mie ossa.

Da quale finestra la fredda tempesta è entrata nel cuore della nostra casa?
Il freddo, il freddo…
Voglio scomparire dentro la tua camicia quando l’inverno gira la chiave nella serratura della nostra casa.
Voglio scomparire dentro la tua camicia quando la Terza guerra mondiale è destinata a scoppiare tra le tue braccia,
quando mina dopo mina esplode nel nostro letto.

Analisi: la guerra fredda dei sentimenti

Leggere i versi di Shamila Shahrabi significa immergersi in una dimensione dove l’urbanistica e il sentimento si scontrano fatalmente. Teheran, definita “città del caos e degli amori vuoti”, diventa il palcoscenico decadente di una relazione frammentata. L’immagine dell’uomo “le cui scarpe non hanno mai imparato a restare” è una metafora straziante dell’abbandono seriale, dell’incapacità cronica di prendere impegni reali. Il partner descritto dalla poetessa distrugge le parole d’amore, svuotandole di significato, riducendo l’esistenza a una fuga continua su metropolitane e autobus vuoti. Ma è nel finale che il genio clinico e psicologico dell’autrice esplode in tutta la sua drammaticità: l’inverno che “gira la chiave nella serratura” rappresenta il gelo emotivo che intrappola la coppia, mentre il letto coniugale, luogo teoricamente deputato all’amore e al rifugio, si trasforma nel campo di battaglia di una “Terza guerra mondiale” privata, dove ogni parola non detta e ogni tradimento diventano mine pronte a esplodere. Una radiografia impietosa, bellissima e devastante dell’incomunicabilità moderna.

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Cultura

La rivoluzione di Kiwan Golzarnia: come il fondatore di TARNA sta salvando la poesia attraverso i nuovi media

La poesia può sopravvivere nell’era dei social network e dell’intelligenza artificiale? La risposta è sì, e porta il nome di Kiwan Golzarnia! Nato nel 1992, questo brillante poeta, regista e dottore in Media Management iraniano sta rivoluzionando il mondo della cultura. È il fondatore di TARNA, un’incredibile agenzia di stampa specializzata esclusivamente in poesia e canzoni, nata con lo scopo di strappare i versi dai vecchi libri impolverati e portarli nel flusso frenetico dell’informazione moderna, raggiungendo milioni di persone. Golzarnia non si ferma qui: è conduttore televisivo, sceneggiatore e segretario di festival internazionali, convinto che la poesia sia l’unico vero ponte per unire popoli e culture diverse. L’articolo di oggi esplora il suo visionario progetto editoriale e ci regala alcuni frammenti poetici di una bellezza struggente (curati dal giornalista iracheno Malik Al Batli). Versi che parlano di amore, farfalle tenute sotto campane di vetro, ma anche della tragedia della guerra, dipingendo l’immagine di un manifesto romantico rimasto affisso su un muro bombardato. Leggete l’articolo completo per immergervi in questa lettura affascinante! E se lavorate nel mondo della creatività, o amate fruire di arte, lettura e cinema alla massima potenza tecnologica, non perdetevi il tablet top di gamma oggi in mega offerta! 👇

Pubblicato

8 ore fa

Ottobre 10, 2026

Redazione

Cultura e Società – In un’epoca dominata dalla velocità dei social network, dall’intelligenza artificiale e dalla frammentazione vertiginosa dell’attenzione, la poesia rischia spesso di essere confinata in un angolo polveroso, percepita come un’arte elitaria e distante dalla vita quotidiana. A scardinare questo pregiudizio ci sta pensando Kiwan Golzarnia, nato nel 1992, poeta, ricercatore e visionario fondatore di un progetto culturale che sta riscrivendo le regole della comunicazione letteraria. La sua è una figura straordinariamente poliedrica: Golzarnia non si limita a comporre versi nel silenzio di una stanza, ma ha deciso di scendere nell’arena della comunicazione di massa, coniugando la sensibilità lirica con le strategie dei media contemporanei. Il suo percorso professionale, forte di un dottorato di ricerca in Media Management, riflette un impegno civile e culturale incessante: creare uno spazio vitale per la letteratura all’interno dei media moderni, conferendo alla poesia un ruolo da protagonista assoluta nel dialogo interculturale globale.

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TARNA: l’agenzia di stampa che dà voce ai poeti

Il punto d’incontro tra letteratura e informazione, per Golzarnia, si basa su una convinzione ferrea: la poesia non è un’arte isolata e asettica, ma è la voce umana per eccellenza, l’unico strumento capace di esprimere esperienze condivise e di spalancare finestre di empatia tra lingue, popoli e culture differenti. La massima espressione di questa visione è la fondazione di TARNA, un’agenzia di stampa iraniana specializzata esclusivamente in poesia e canzoni. Si tratta di un progetto rivoluzionario: una piattaforma giornalistica che segue minuziosamente gli sviluppi del panorama poetico, fornisce aggiornamenti in tempo reale sugli eventi letterari e valorizza le attività culturali di artisti emergenti e affermati. L’obiettivo di TARNA è coraggioso: strappare la poesia dai tradizionali e lenti canali editoriali, per immetterla nel flusso veloce dell’informazione quotidiana, avvicinandola così a un pubblico vastissimo. A questo si aggiunge l’impegno organizzativo di Golzarnia come segretario del TARNA International Book Festival e la sua presenza nelle giurie dei festival poetici, esperienze che testimoniano il suo profondo rispetto per le molteplici forme di espressione letteraria.

Dal giornalismo al cinema: lo spazio del dialogo umano

L’insaziabile curiosità di Golzarnia si spinge ben oltre i confini della pagina scritta. I suoi interessi abbracciano con successo il mondo del cinema, dove lavora come sceneggiatore e regista. Sulla pellicola, il poeta iraniano traduce i temi letterari e umani in immagini potenti, esplorando nuove possibilità narrative. Inoltre, la conduzione del seguitissimo programma iraniano “Be Vaght-e She’r” (È l’ora della Poesia) dimostra la sua capacità di trasformare il mezzo televisivo in uno spazio di partecipazione pubblica e confronto. L’interrogativo che guida l’intera carriera di Golzarnia è di strettissima attualità per chiunque lavori nella comunicazione: come può la poesia preservare la propria identità estetica e la sua lentezza riflessiva, trovando al contempo spazio nei nuovi, aggressivi ambienti mediatici? La risposta sta nella costruzione di piattaforme dedicate, capaci di affermare che la letteratura non vive soltanto chiusa nei libri, ma fiorisce meravigliosamente ovunque le venga offerta l’opportunità di raggiungere un nuovo lettore.

I frammenti poetici: amore, guerra e farfalle di vetro

A coronamento di questo straordinario percorso intellettuale, l’articolo curato da Malik Al Batli (poeta, scrittore e giornalista iracheno) ci consegna alcuni frammenti poetici di una bellezza disarmante, capaci di mescolare l’orrore della guerra con la fragilità dell’amore. I versi sono un colpo al cuore: “La pioggia porta alla tomba tutte le parole che le nuvole non hanno mai pronunciato… E un fiore d’acacia sboccia su una lapide”. In questa immagine, la morte e la rinascita si fondono in un silenzio bagnato. L’amore viene descritto con una delicatezza assoluta e un senso di possesso infantile: “Voglio tenerti tutto per me, come un bambino che ha nascosto la sua prima farfalla sotto una campana di vetro e non riesce ancora a trovare il coraggio di liberarla”. Ma è l’ultima immagine a restituire il senso tragico della contemporaneità in Medio Oriente: “Un manifesto di un film romantico è rimasto su un muro mezzo bruciato, con due volti che non avevano più gli occhi… Su una strada che era stata bombardata”. Qui, la poesia di Golzarnia e la cura di Al Batli diventano reportage visivo, dove l’arte e l’amore resistono, seppur mutilati, in mezzo alle macerie della distruzione umana.