Roma – Esiste un punto esatto, sottile e meraviglioso, in cui la rigorosa indagine scientifica della mente umana si fonde indissolubilmente con la magia impalpabile e irrazionale della letteratura. Questo crocevia intellettuale è il territorio d’elezione in cui si muove magistralmente Roya Ebrahimi, poliedrica scrittrice e poetessa iraniana, nata a Teheran nel 1364 del calendario persiano (corrispondente al nostro 1985). Il percorso artistico e accademico di Ebrahimi è tanto eccezionale quanto affascinante: unendo studi approfonditi in psicologia, consulenza psicoterapeutica e persino design della moda, l’autrice ha forgiato una lente d’ingrandimento unica per osservare e decodificare il complesso universo interiore dell’essere umano. Nella sua vastissima e fortunata produzione letteraria (che spazia dalla lirica ai romanzi, fino a saggi sul carisma come Il potere delle donne intelligenti e I segreti d’oro del successo), la poesia assume un ruolo terapeutico, fungendo da spazio sacro e protetto in cui poter esprimere le emozioni più recondite. Le questioni squisitamente umane, le paure inconsce e i traumi psicologici si intrecciano con una sensibilità letteraria straordinaria. Oggi, grazie alla curatela e alla traduzione dell’infaticabile intellettuale iracheno Malik Al-Batli, abbiamo il grande privilegio di proporvi tre sue liriche inedite. Tre variazioni sul tema dell’amore, inteso non come banale sentimentalismo, ma come forza cosmica, guarigione psicologica e resistenza temporale.

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Le poesie inedite: Amore, Speranza e Autunno

1. Amore senza nome
Tra noi, non c’è spazio per una parola,
né amante né amata,
solo respiri paralleli
che sostengono il mondo
da entrambi i lati del desiderio.
Tu sei un silenzio
che impedisce alla neve di cadere.
E io sono uno sguardo
che porta la notte verso la luce.
Non c’è alcuna promessa tra noi,
eppure so con certezza
che, se mai la terra smettesse di girare,
il mio cuore continuerebbe a ruotare
nella tua orbita.

2. Il germoglio della speranza
Il sole dietro le tue palpebre
è una luce di speranza
che splende attraverso la finestra dei tuoi occhi.
Tu sei il germoglio
nel giardino dei miei sogni,
che annaffio ogni giorno
con un sorriso.
La tua voce è il dolce canto del mattino,
e la tua risata, fiori
il cui profumo riempie tutta la casa.
Mio fiore di primavera,
amo la tenerezza del tuo amore
e tutto ciò che pianti
nel mio cuore di primavera.

3. L’autunno di un’amante
Oggi,
l’autunno è arrivato
con le mani piene di foglie dorate
e un sorriso profumato di pioggia.
Oggi, ogni vicolo d’autunno
ha assunto il colore dell’amore,
come se Dio avesse creato questa stagione
perché noi ci innamorassimo,
per camminare sotto un cielo
dove ogni foglia è una poesia d’amore.
Vieni,
viviamo l’autunno in modo diverso.
Beviamo il nostro tè accanto alla finestra,
guardiamo la pioggia,
e ogni mattina
dimostriamo al mondo che l’amore può rimanere verde
anche tra le foglie gialle.
L’autunno è arrivato,
e io ti amo più che mai,
forse perché il nostro amore
non assomiglia a nessuna stagione;
trova sempre
il tempo per fiorire.

Analisi stilistica: la gravità dell’amore e il tempo interiore

L’approccio psicologico di Roya Ebrahimi traspare in modo sublime nell’architettura emotiva delle sue tre poesie. In Amore senza nome, l’autrice decostruisce le etichette convenzionali (“né amante né amata”) per concentrarsi sulla connessione cosmica, quasi quantistica, tra due anime. L’immagine finale del cuore che continuerebbe a orbitare anche se la terra si fermasse è una metafora potentissima della dipendenza emotiva e della forza gravitazionale dell’amore incondizionato, che trascende lo spazio e le leggi della fisica. Con Il germoglio della speranza, il registro linguistico cambia drasticamente: la psiche si apre alla luce, alla primavera, trasformando il sorriso in uno strumento di “cura” (l’annaffiare il germoglio), un chiaro rimando al concetto psicologico della cura di sé e dell’altro. Infine, nel capolavoro L’autunno di un’amante, Ebrahimi affronta il tema del tempo che scorre e del decadimento (l’autunno, le foglie gialle). Tuttavia, la decadenza esterna viene esorcizzata dal calore domestico (il tè alla finestra, la pioggia guardata al sicuro). L’inconscio si ribella al declino biologico: l’amore psicologicamente maturo non si piega alle stagioni del mondo, ma crea un proprio, invincibile tempo interiore in cui è in grado di rimanere verde per l’eternità.

Roma – La grande tradizione poetica persiana, millenaria e ricchissima, continua inesorabilmente a scorrere nelle vene delle nuove generazioni di intellettuali mediorientali, trovando espressioni linguistiche e tematiche sempre più urgenti, intime e contemporanee. In questo delicato e affascinante panorama letterario, spicca con prepotenza la voce di Somayeh Bahr Kazemi (conosciuta dal grande pubblico con il suo nome letterario, Arezo). Nata a Teheran, cuore pulsante e contraddittorio dell’Iran, Kazemi è una poetessa che ha scelto la strada impervia e coraggiosa del verso libero per esplorare i recessi più bui e luminosi dell’animo umano. Appartenente a una modernissima tradizione poetica fortemente focalizzata sui temi universali dell’amore, della solitudine opprimente, del senso della perdita e dell’inevitabile dualismo tra la vita e la morte, la sua arte si distingue per un uso del linguaggio estremamente condensato, tagliente e privo di retorica superflua. Le sue immagini, spesso costruite sapientemente sul paradosso e su una rigorosa economia poetica, trasformano i più piccoli dettagli ordinari della vita domestica e intima in potenti visioni aperte a innumerevoli interpretazioni. Nota e apprezzata grazie alle attività della prestigiosa Fondazione Sabzmanesh, la sua poesia ha superato i rigidi confini nazionali, venendo tradotta in arabo, inglese e turco. Oggi, grazie alla pregevole traduzione e curatela del poeta, scrittore e giornalista iracheno Malik Al-Batli, abbiamo il privilegio di pubblicare due sue splendide poesie inedite: un vero inno alla forza delle donne e alla fragilità dell’esistenza.

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Le poesie inedite: “Donna” e “Tra i punti e le virgole”

1. Donna
Che cosa adorna sul suo viso?
Abbellisce il bordo del suo occhio— quel delicato confine tra la visione e l’assenza?
Oppure sono le sue labbra che adorna, o forse la guancia oscurata che porta il segno di una delle sue paure più profonde?
La bellezza— la madre delle donne, la madre dei fiori, del grano, e dei frutti selvatici che parlano la lingua gilaki.
Quanto è bella— una donna che guarda profondamente nel volto della vita.
Guarda nel mormorio dei calici di vino intessuto in una melodia musicale.
Le note sono donne. I baci sono donne. La primavera è una donna.
E quel fiore viola che ti bacia negli angoli nascosti dei suoi sogni e delle sue visioni—
non può mai essere nient’altro che bello…

2. Tra i punti e le virgole
Tra i punti e le virgole, tra il silenzio e le urla,
dove hai nascosto la foglia e la primavera delle tue dita?
Dove hai nascosto il giovane Clayderman delle tue note in boccio?
Ha conquistato le vene del mio essere…
Dov’è— l’erba medicinale che cresce dalle montagne della tua poesia?
In ogni riga di questa pioggia, la camomilla soffre di mal di stomaco, mentre la viola soffre di mal di testa.
Sto sulla soglia della mia morte, e sulla soglia della morte di una formica…
Chi, dopo tutto, ricorderà la morte di una formica?!

Analisi stilistica: la sacralità del femminile e l’eco del nulla

Leggere i versi di Somayeh Bahr Kazemi significa immergersi in un mare di simboli dove nulla è lasciato al caso. Nel primo componimento, Donna, la poetessa iraniana compie una vera e propria destrutturazione dell’atto del truccarsi, trasformandolo in un’indagine esistenziale. L’ornamento non è vanità, ma un tentativo di nascondere “le paure più profonde” (la guancia oscurata) o di definire il confine precario “tra la visione e l’assenza”. Il climax finale sfocia in un panteismo tutto al femminile: la donna diventa l’essenza stessa della natura, della primavera, dei baci e della musica. Le note musicali sono donne, in un’apoteosi di grazia e resilienza salvifica.
Di tono radicalmente diverso e molto più cupo è invece il secondo componimento, Tra i punti e le virgole. Qui l’autrice esplora il paradosso del linguaggio e dell’incomunicabilità (“tra il silenzio e le urla”). L’immagine della natura, prima salvifica, qui si ammala: la camomilla soffre di mal di stomaco e la viola di mal di testa, metafore potentissime di un disagio interiore che contamina anche l’innocenza dei fiori. La chiusura della poesia è un colpo di frusta filosofico di rara bellezza: paragonando la propria morte imminente a quella di una banale formica (“Sto sulla soglia della mia morte, e sulla soglia della morte di una formica…”), Arezo ci sbatte in faccia la cruda, inesorabile e tragica insignificanza dell’esistenza umana di fronte all’immensità implacabile dell’universo. Una riflessione tagliente che consacra la grandezza di questa voce poetica.

Roma – La letteratura contemporanea mediorientale continua a regalarci voci di una potenza espressiva e di una profondità emotiva rare, capaci di squarciare il velo di Maya della nostra comoda quotidianità occidentale. Oggi, grazie alla preziosa curatela del poeta, scrittore e giornalista iracheno Malik Al-Batli (già noto ai nostri lettori per la sua instancabile opera di ponte culturale), abbiamo l’onore di ospitare sulle nostre colonne un intenso racconto inedito firmato da Hussein Abbas Azima. Nato nella martoriata e affascinante Baghdad nel 1995 e attualmente residente a Bassora, Azima rappresenta una delle penne più lucide e promettenti della nuova generazione irachena. Scrittore di poesie e racconti brevi, le sue opere hanno già trovato spazio su innumerevoli riviste letterarie. La sua prima, acclamata raccolta di racconti, dal titolo altamente evocativo Baghdad Eats Itself (pubblicata dalla casa editrice Jasad), è stata presentata con successo in diverse fiere internazionali. Ma il talento di Azima non si ferma alla sola pagina scritta: il suo testo drammatico ha recentemente trionfato in Germania, ricevendo il Premio per il Miglior Testo per un Monodramma a Berlino. Appassionato di arti visive e teatro, Azima considera queste discipline come “spazi paralleli di espressione”, luoghi mistici dove l’immagine e la parola si fondono per esplorare l’abisso dell’animo umano. Il racconto che vi proponiamo oggi, Le bocche delle porte, è un viaggio allucinante e disperato nell’alienazione urbana, un urlo silenzioso contro la paralisi dell’esistenza.

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Le bocche delle porte (di Hussein Abbas Azima)

Come ogni notte che è stata rimandata oltre la propria fine, apri gli occhi, come se qualcuno ti avesse restituito per errore al tuo stesso corpo. Passi le dita sulle mani, assicurandoti che siano ancora attaccate a te. Ti alzi e, come sempre, indossi i tuoi abiti logori. Ti getti sulle spalle il tuo vecchio cappotto di lana. Il vuoto geme nelle sue tasche, come se stessi portando una bara vuota che, lungo il cammino, ha perso da qualche parte il proprio cadavere. E te ne vai.
I vicoli sono stretti, soffocano il respiro come i polmoni di un fumatore incallito, e gatti neri riempiono le loro ombre. Le finestre sono occhi inquieti che ti osservano dalle cavità dei muri. Il vento schiaffeggia il tuo volto pallido, attraversandoti con il suo grido nitrente. Ci sono strade che ti masticano e ti risputano nell’arena della vita come un vagabondo.
Cammini… poi cammini ancora. Ogni strada conduce a un’altra che le somiglia, e ogni porta si apre su un’altra bocca. Vuoi sfuggire alle bocche delle porte, ma i tuoi sogni sfocati ti legano gli occhi con una striscia di stoffa. Ogni volto che incontri indossa uno dei tuoi vecchi desideri. Da qualche parte, qualcun altro sta vivendo il sogno che un tempo era tuo, mentre tu non sei altro che un testimone di persone che non lo hanno mai meritato—persone che hanno indossato un pezzo di te che non hai mai potuto raggiungere, per quanto ci abbia provato.
Nella piazza in cui la vita ti ha risputato, i corpi si moltiplicano come statue arrugginite sotto gli occhi dei passanti. Gli uomini spuntano dalle crepe del selciato. Le donne pendono dalle loro spalle con orologi fermi. Agli incroci, giovani venditori trascinano dietro di sé sacchetti di fazzoletti, asciugandosi la stanchezza dalla fronte con i lembi delle loro camicie vuote. E vendono la coscienza a schiere nere e marce—una scatola alla volta, con la seconda in omaggio.

L’illusione del movimento e il peso inesorabile del ricordo

Cerchi un luogo che non ti conosca. Una mappa scritta in un’altra lingua. Una pietra che non abbia mai ricordato il peso del tuo corpo, o un angolo che non abbia mai raccolto prima il tuo respiro. All’estremità più lontana, dove la luce si piega come un ramo spezzato, qualcosa senza nome ti attira verso di sé. Lo segui.
Ti siedi. Il freddo penetra dalla pietra fino alle tue ossa. Dal muro, nel profondo dell’oscurità, cominciano a sollevarsi radici nascoste. Si avvolgono lentamente intorno alle tue gambe. Senti il luogo che ti inghiotte—lentamente, deliberatamente. Alzi la testa. Vedi le tracce delle tue dita sulla pietra. Vedi i resti dei tuoi vecchi mozziconi di sigaretta. Vedi un ricordo e una canzone triste seduti lì davanti a te, ad aspettare che tu arrivassi.
E finalmente, capisci: Non hai lasciato questo luogo da molti anni. L’intera città ha semplicemente continuato a girare intorno a te, ingannandoti e facendoti credere che ti stessi muovendo—muovendoti… muovendoti… mentre per tutto quel tempo, camminavi da solo, senza speranza.

Analisi: la città come prigione circolare dell’anima

La prosa di Hussein Abbas Azima colpisce il lettore come uno schiaffo freddo in pieno volto. Le bocche delle porte non è soltanto il racconto del vagabondaggio notturno di un emarginato, ma si erge a metafora universale della condizione umana moderna, intrappolata in un’illusione di progresso e movimento. L’ambientazione, descritta con una sinestesia angosciante in cui i vicoli “soffocano il respiro come i polmoni di un fumatore incallito”, rimanda inevitabilmente a un Iraq ferito, ma diventa al contempo il simbolo di ogni metropoli alienante. Il climax finale, con la drammatica realizzazione dell’immobilità del protagonista (“L’intera città ha semplicemente continuato a girare intorno a te”), ribalta l’intera prospettiva narrativa. Non è l’uomo a camminare fuggendo dai propri demoni, è il mondo che gli ruota attorno, isolandolo in una prigione di memorie e solitudine (“Vedi i resti dei tuoi vecchi mozziconi”). Un testo di un’intensità rara, che conferma Azima come uno dei talenti letterari più brillanti e profondi del panorama contemporaneo.