Redazione-  Ci sono voci letterarie che nascono per rimanere confinate nel proprio recinto accademico, e ci sono anime che, invece, scrivono con un respiro talmente universale da riuscire a scavalcare le montagne, attraversare gli oceani e unire popoli lontanissimi tra loro. Maria Teresa Liuzzo appartiene indiscutibilmente a questa seconda, rarissima e preziosissima categoria di autori. La sua scrittura, da sempre caratterizzata da una sensibilità quasi dolorosa e da un amore viscerale per l’umanità, continua ininterrottamente a raccogliere consensi e riconoscimenti di altissimo prestigio internazionale. L’ultimo, in ordine di tempo, è un tributo critico di una levatura e di una portata emotiva eccezionali, giunto direttamente dalle aule universitarie dell’Algeria, a firma di uno degli intellettuali più raffinati del bacino del Mediterraneo: il professor Med Nadhir Sebaa, docente di Letteratura presso l’Università di Batna, noto saggista, poeta, romanziere e critico d’arte di chiara fama.

Una dissezione dell’anima tra umanesimo, scienza e infinito amore

Nel suo approfondito e commosso saggio critico, il professor Sebaa non si limita a un’analisi stilistica fredda e distaccata dell’immensa antologia della Liuzzo, ma entra in profonda connessione con la spiritualità della scrittrice. Definisce la sua opera come “abbondante, originale e variegata”, lodando la sua straordinaria capacità di riproporre le grandi tematiche universali dell’esistenza umana (la vita, la morte, il dolore, la speranza) senza mai cadere nella retorica o in stili antiquati. Anzi, secondo l’accademico algerino, Maria Teresa Liuzzo compie nei suoi testi una vera e propria “dissezione quasi psicanalitica” dell’animo umano.

È una passeggiata dell’intelligenza, la sua, condotta sempre con l’ausilio di due stampelle fondamentali: l’umanesimo più puro e un’impalcatura scientifica che le impedisce di scivolare nella banalità. L’autrice rifugge con fermezza quello che il critico chiama genialmente il “lettino da scrittura di Procuste”, ovvero la tentazione di piegare la realtà alle proprie tesi, costringendo il lettore in schemi rigidi. Al contrario, la Liuzzo resta sempre umile, fedele al suo principio fondante: “Scrivere significa rimanere umili, perché solo l’amore per i nostri simili innalza gli altri”.

Il rifugio dell’infanzia e la feroce condanna dei vizi adulti

La grandezza della Liuzzo, che il critico sottolinea con ammirazione, risiede nella sua lealtà, nella semplicità e nel calore con cui affronta argomenti abissali. L’amore universale si traduce spesso in un disperato e romantico ritorno all’infanzia, l’unico vero luogo dell’innocenza. Nei versi e nella prosa della poetessa emerge con forza la certezza incrollabile che ogni bambino nasca intelligente, buono e puro, e che debba essere protetto con i denti e con le unghie dalla “stupidità e dalla perversione degli adulti”, mali che l’autrice denuncia e seziona meticolosamente, condannando i vizi, gli odi ingiustificati e le trasgressioni ridicole dell’era moderna.

L’appello del professor Med Nadhir Sebaa: “Candidatela al Nobel”

Attraverso grandi affreschi che rendono omaggio alla dignità delle donne e dell’essere umano nella sua interezza, le opere della Liuzzo (da “La luce del ritorno” a “Genesis”, passando per lo struggente “Non dirmi che ho amato il vento!”) dimostrano una padronanza stilistica sbalorditiva. Maria Teresa domina sia la lingua letteraria più alta e cesellata, sia la forza saporita e carnale dei dialetti. Ed è proprio al culmine di questa incisiva disamina che il professor Sebaa lancia il suo appello vibrante e inequivocabile: questa autrice, grande amica dell’Algeria e del mondo intero, “merita di essere tra i futuri candidati al Nobel per la Letteratura”.

Il testo integrale della lettera critica

Per onorare la statura intellettuale del mittente e della destinataria, e per permettere ai lettori di assaporare la bellezza assoluta di queste parole, riportiamo di seguito il testo integrale e originale redatto dal Professor Med Nadhir Sebaa (datato 28 luglio 2023):

«Per la scrittrice e poetessa Maria Teresa Liuzzo: opera abbondante, originale e variegata…

“Scrivere significa rimanere umili”. Solo l’amore per i nostri simili innalza gli altri (M.T.L.). L’opera di Maria Teresa Liuzzo, famosa scrittrice – poetessa italiana, riconosciuta dal grande pubblico, è caratterizzata dalla geniale ripetizione di argomenti attuali, nelle forme moderne, da tradurre nell’ottica di una dissezione quasi psicanalitica, la passeggiata della bella intelligenza umana con umanesimo, scienza e grande originalità, evitando il ”lettino da scrittura di PROCUSTE”, elastico, sbiadito e attuale.

Maria Teresa, lontana da ogni pretesa intellettuale descritta nelle sue suggestive poesie e nei romanzi in prosa, le gioie, i dolori, le speranze della vita… con lealtà, semplicità e calore… L’amore degli uomini del mondo, dei suoi fratelli e simili, è uno dei tanti temi essenziali, fino al ritorno all’infanzia per estrarre la certezza che ogni bambino è intelligente, fondamentalmente innocente e che va protetto dalla stupidità e dalla perversione degli adulti; che lei denuncia meticolosamente.

Ricco, variegato, affascinante, il lavoro della Dottoressa Liuzzo, romantico e talvolta autobiografico – e che disegna grandi affreschi in omaggio all’essere umano, alle donne e all’umanità, ha il raro privilegio di avere suscitato un considerevole numero di studi dedicati alla sua esperienza e al suo percorso intimo. Le critiche più diverse sono state formulate sulla sua antologia, composta da ”La luce del ritorno ”, ”L’ombra affamata della madre”, ”E adesso parlo!”, ”Genesis”, ”Umanità” …trasporto abilmente dei temi di tutto ciò che aveva vissuto finora, scritti con sensibilità e intrisi di energia, motivazione, nuovo Spirito e amore, che hanno dominato la sua vita, ogni disegno dall’arsenale della sua autobiografia, per misurare il suo talento, la sua originalità, alla vigilia di un’infinita ricerca umanista espressa con forza nel suo bellissimo ”Non dirmi che ho amato il vento!”.

Poiché sottolinea il ridicolo delle trasgressioni, degli odi e dei vizi, Maria Teresa si è volentieri collocata in diacronia, attraverso un contributo e un immaginario che danno alla lettura alcune sorti di personaggi, attori, registrate nella Storia più esaustiva di uno spazio familiare ampliato nell’ambiente sociale. Con una grande tecnica di spogliarello e armata di mente acuta, uno sguardo osservatore, una grande sensibilità, Maria Teresa Liuzzo ci rivela le innumerevoli risorse sia della lingua letteraria sia dei dialetti che lei utilizza con indirizzamento e in modo gustoso.

Questa Autrice, grande amica del mio Paese Algeria e del mondo, merita di essere tra i futuri candidati al NOBEL per la LETTERATURA.

Med Nadhir Sebaa, 28 luglio 2023»

Storie Vere – Viviamo in un’epoca in cui la parola “resilienza” viene spesso abusata, svuotata del suo significato più profondo e utilizzata come un banale slogan motivazionale. Ma ci sono vite, storie scritte con le lacrime e con il sudore, che ci ricordano cosa significhi davvero resistere alle tempeste dell’esistenza. Quella di Menda Vreto non è una semplice testimonianza biografica: è un inno viscerale e potentissimo alla forza inesauribile delle donne, all’amore materno che non conosce ostacoli e alla dignità di chi sceglie di non arrendersi mai, nemmeno quando il destino sembra accanirsi con la massima ferocia.

L’arrivo in un Paese sconosciuto e l’ombra devastante della malattia

La storia di Menda inizia come quella di tante donne immigrate: l’arrivo in Italia in giovanissima età, un Paese nuovo da decifrare, una lingua da imparare e, soprattutto, due bambine piccole da crescere e proteggere. Lasciarsi alle spalle le proprie radici, una vita conosciuta e rassicurante, per lanciarsi verso un futuro incerto è già di per sé una prova di coraggio titanica. Ma la vita, purtroppo, aveva in serbo per la sua famiglia sfide ben più crudeli.

Il marito di Menda viene colpito da una gravissima malattia allo stomaco, un calvario clinico che lo costringe a subire ben tre interventi chirurgici. E come se non bastasse, anche la stessa Menda finisce sotto i ferri per due operazioni alla tiroide. In pochissimo tempo, quella che doveva essere una serena famiglia in cerca di fortuna si ritrova travolta: due genitori malati, due figlie piccole da mantenere, le bollette che si accumulano, i risparmi che svaniscono e il conto in banca che si prosciuga. Sono i giorni più bui, quelli in cui la disperazione bussa forte alla porta e in cui, per riuscire a mettere qualcosa in tavola, diventa indispensabile bussare con umiltà alle porte della Caritas.

Il pasto della disperazione e l’innocenza protetta a tutti i costi

C’è un ricordo, nella mente di questa donna straordinaria, che fa stringere il cuore e che fotografa meglio di mille trattati sociologici cosa significhi la povertà assoluta. Menda lo chiama, con un sorriso amaro, “il ricordo della pasta con le farfalle”. Quando metteva la pentola sul fuoco, l’acqua non bolliva per cuocere il formato di pasta che tutti conosciamo, ma perché nel pacco c’erano letteralmente le farfalline, gli insetti del cibo avariato, eppure non c’era nient’altro da mangiare per sfamare la famiglia.

Eppure, in quel mare di privazioni, Menda aveva un solo, incrollabile obiettivo: proteggere le sue figlie dalla brutalità della sofferenza. «Cercavo di non far vedere il dolore alle mie figlie», racconta. «Le mandavo in camera a giocare, perché non volevo che portassero sulle loro piccole spalle il peso insostenibile dei problemi degli adulti. Volevo che, almeno per qualche ora, potessero sentirsi semplicemente bambine». Un atto di amore purissimo, un tentativo disperato di preservare un briciolo di innocenza infantile in una casa assediata dalle preoccupazioni.

Il sacrificio supremo: la separazione per salvare la casa all’asta

Ma l’amore, a volte, richiede strappi dolorosissimi. Con il marito invalido, le figlie da sfamare e l’incubo imminente di perdere la propria casa, finita all’asta per i debiti, Menda si trova davanti a un bivio drammatico. Deve fare la scelta più lacerante per una madre: separarsi fisicamente dalle sue figlie. Mette in un cassetto la sua laurea in agronomia, chiude i suoi sogni personali in una valigia e parte per Milano, accettando di lavorare come badante per assistere la madre di un primario dell’ospedale Niguarda.

Saranno sei lunghissimi, interminabili anni di lontananza. «È stato uno dei sacrifici più grandi della mia vita, un dolore che ancora oggi faccio fatica a raccontare. Ricordo i momenti in cui potevo vedere le mie bambine soltanto attraverso un vetro». In quel momento, il lavoro non era più una questione di realizzazione personale, ma di pura, ferrea sopravvivenza. Menda ha svolto i lavori più umili, quelli che molti rifiutano, senza provare mai un grammo di vergogna. Perché in ogni pavimento lavato, in ogni notte passata ad assistere un anziano, c’era la dignità della sua famiglia e la salvezza della sua casa.

Crescere troppo in fretta: il coraggio di due piccole donne

Mentre la madre combatteva a Milano, a casa le due bambine, di appena 10 e 8 anni, si trovavano costrette a crescere a una velocità innaturale. Hanno dovuto accudire il padre malato, imparare a cucinare, assumersi responsabilità giganti. Eppure, non solo hanno resistito, ma si sono distinte. Fortissime a scuola, trovavano addirittura il tempo per aiutare due bambine italiane a fare i compiti.

Il ricordo che più tormenta Menda è quello delle corsie d’ospedale, quando le sue figlie, guardando i medici negli occhi, chiedevano con il terrore nella voce: «Dottore, mio padre guarirà? Non morirà, vero?». Erano bambine che avevano conosciuto l’assenza e la paura della morte troppo presto. Eppure, proprio in quel dolore condiviso, la famiglia ha trovato la colla per non disgregarsi.

La rinascita: lauree, dignità e il vero significato della forza femminile

Oggi, la tempesta è finalmente alle spalle. Le lacrime hanno lasciato il posto a un orgoglio immenso, dirompente. Quelle due bambine impaurite sono diventate donne forti, laureate, specializzate, padrone del proprio destino. Menda è riuscita nella sua titanica impresa: ha salvato la casa, ha curato il marito, ha fatto studiare le figlie. Resta, nel cuore della madre, il rimpianto per non aver potuto regalare loro un’infanzia spensierata e leggera.

Ma la lezione che ci consegna Menda Vreto è universale e preziosa: «Ho imparato che la forza di una donna non significa non avere mai paura, non piangere o non sentirsi stanca. La vera forza è andare avanti anche quando si è terrorizzati. È rialzarsi quando non ci sono più energie, è fare sacrifici mantenendo intatta la propria dignità, mettendo da parte se stesse per proteggere chi amiamo».

La sua non è solo una storia di dolore, ma un inno alla speranza. Ci insegna che non si può cambiare il passato, ma si può trasformare la sofferenza in un’opportunità di rinascita inarrestabile. Ed è questa, in fondo, l’unica e meravigliosa verità: la vera forza delle donne sta nella sovrumana capacità di amare e di ricominciare. Anche quando il mondo intero ti dice che è impossibile.

Redazione-  Luan Rama è un diplomatico, scrittore e ricercatore albanese di Tirana che vive e lavora a Parigi, Francia. È autore di molti libri dedicati ai legami tra la cultura francese e quella albanese. In qualità di ex ambasciatore dell’Albania in Francia (1991-92) e dell’UNESCO (1997-2001), ha lavorato soprattutto per proteggere e sviluppare i valori europei del suo paese.
Luan Rama appartiene alla categoria degli scrittori albanesi tradotti, ovvero gli scrittori di origine albanese i cui libri sono stati tradotti in italiano. È un diplomatico, scrittore e ricercatore albanese di Tirana che vive e lavora a Parigi, Francia. É autore di molti libri dedicati ai legami tra la cultura francese e quella albanese. In qualità di ex Ambasciatore dell’Albania in Francia (1991-1992) e dell’UNESCO (1997-2001). Ha lavorato soprattutto per proteggere e sviluppare i valori europei del suo paese.

Tramite i versi della poesia: “TU SEMPRE MI PERDONAVI”, il noto autore albanese Luan Rama, evoca l’intenso ritratto gigante della madre, il continuo amore incondizionato verso il figlio, in un ciclo che sembra senza fine, pur se segnata dalla sofferenza e dalla consapevolezza della solitudine.

La poesia si sviluppa in un flusso di coscienza che segue un ritmo lento e meditativo, come un racconto che in solitudine, attraversa i ricordi tra le mura oscillanti. La ripetizione di alcuni versi, come “Tu sempre mi perdoni” crea quasi una sorta di mantra, che sottolinea il tema centrale della perdono materno. I versi sono liberi e, il linguaggio è ricco di figure metaforiche, talvolta surreali, che dipingono un paesaggio emotivo, ricco di amore e l’insolubile legame materno.

Le allegorie, come “la luna che percorre il suo lungo cammino” o “il mare che aspetta che il sole si spenga in esso”, emergono l’interminabile viaggio della vita e del tormento. Nella figura della madre al centro del poesia, Rama dipinge perfettamente tutto il mondo emotivo e fisico, la lunga attesa accompagnata dal “fumo del tabacco” la solitudine e i suoi sogni, strettamente legati alla sua condizione di madre.

Il tema centrale del poema è il perdono incondizionato che una madre offre al proprio figlio. “Tu sempre mi perdoni” non è solo un semplice sentimento d’affetto, ma è anche un’idea che trascende il semplice perdono: è una forma di amore che non chiede nulla in cambio e che persiste nonostante tutto. La madre perdona senza riserve, senza mai giudicare il figlio, anche quando lui, allontanandosi, non mantiene le promesse, dimentica o fa scelte che la lasciano in attesa. L’amore di una madre è tale che perdura attraverso i limiti del tempo e dello spazio.

In molti passaggi, l’autore Rama, (seppur in forma narrativa), descrive i ricordi della madre in un ritorno a momenti e sentimenti legati alla sua stessa infanzia, alla sua crescita nonché alla vita della madre che ondeggia nel tempo. “Il sorriso nel sonno” della madre, e la finalità, l’evidenza della capacità che una madre riserba sempre, quella di perdonare in qualsiasi circostanza suo figlio. Ciò, è quel patto perenne che mantiene viva eternamente la connessione madre – figlio, sin dai primi istanti del concepimento, pur nei momenti in cui, il richiamo della vita, lo separa da lui. In questa poesia, c’è un’importante riflessione sul tempo che scorre velocemente, sui ricordi che diventano sempre più sfocati sui miraggi delle mura ma che restano comunque vividi.

Sulla morte della madre, purché in modo sottile, l’autore trasmette tanta sofferenza, un po’ “arrabbiato” anche, “non sei più la mia mirabile”, grido silenzioso della separazione, consapevole della mancanza d’ora in poi di quei momenti sacri, unici, irripetibili tra madre – figlio.

Al di là di tutto, nulla svanisce e questo, Rame lo presenta nella “luna”, il “mare”, la “brina”, i “papaveri”, i quali ci trasmettono la ciclicità di un amore che rinasce continuamente.

Il figlio è l’altra figura centrale della narrazione: lui è il “fiume” che scorre via, è il “mare” che aspetta il sole, è la “luce” che illumina il sorriso della madre persino nel sonno e nei sogni. Non chiedendo mai nulla in cambio, questo amore è il “mare” che “abbraccia i confini del mondo”, senza fini e confini.

In questa meravigliosa poesia, l’autore riesce a rendere universale ed unico, l’amore puro, non solo della madre, ma anche del figlio adulto verso di essa, che, purché con il rimorso di aver potuto mantenere le promesse ed evitarle tanta solitudine e preoccupazioni, rimane comunque “piccolo – innocente” tra i suoi seni, ancora con il latte bianco materno sulle labbra.

TU SEMPRE MI PERDONAVI

Tu sempre mi aspettavi, madre mia,

udivi le lancette in tarda ora,

sentivi il vento, la pioggia e i miei passi,

canticchiando vecchie canzoni

e guardavi la luna che andava verso l’interminabile attesa

la mezzanotte che giungeva e ti chiudeva le palpebre con una mano sacra.

Tu sonnecchiavi, chi sa in che sogno,

sorridevi nel sonno, come una bambina,

colmi di miraggi e facce paterni erano le tue mura.

Il giorno dopo, ti dicevo che sarei venuto prima,

e di nuovo con i miei cavalli partivo,

perdendomi nelle locande lontane,

sulle strade della boema,

nei giardini d’amore e implorazioni,

e tu aspettavi…

aspettavi tra il fumo del tabacco,

che la solitudine ti faceva dimenticare.

Quanto ti pesavano le nebbie del tempo,

“Mio figlio è come il fiume,” dicevi tu,

“I fiumi vanno e non sanno tornare,

mio figlio è come il mare che aspetta che il sole si spenga in esso,

è il vento che vorrebbe abbracciare i confini del mondo…”

E la brina calava,

e tu andavi

attraverso la brina alla mia ricerca,

camminando su piazze e vie sconosciute.

Avevi paura della lunga notte,

dall’oscurità dove si spegnevano le stelle dell’universo,

poi giocavi e ridevi con la mia infanzia,

con il pargolo concepito dall’amore e dal sangue,

ma il giorno dopo tu di nuovo mi perdonavi,

mi baciavi sul collo finché potevo respirare,

mi annusavi e la felicità abbracciavi,

e io giocavo con te,

pettinavo i tuoi capelli grigi che come argento luccicavano,

ti rendevo bella, amore dolente,

mio padre non c’era più,

prendevo le tue dita, baciandole

e tu ridevi, ridevi.

“Tuo padre non li ha mai baciato così”, dicevi,

e il tuo cuore si apriva,

il sangue come nei giorni della gioventù ti scorreva,

un mare dentro di te si apriva,

le ferite sul tuo seno baciavo,

un infinito campo di papaveri,

ma presto io di nuovo me ne andavo,

di nuovo miraggi nelle tue mura

oscillanti nel fumo del tabacco,

neomamma nei giorni di gennaio ti vedevi,

mentre ti affrettavi a festeggiare la mia nascita,

e nella notte fonda, mi perdonavi ancora,

fino a quando la luna calò e il mondo crollò,

mentre nei tuoi occhi si perdeva.

Ora, tu non sei più la mia mirabile,

ora tutti i salmi del mondo li canto per te,

per il grande desiderio che le ossa mi arde,

per il latte bianco che ancora sulle labbra ho.

Da: Angela Kosta Direttore Esecutivo delle Riviste: MIRIADE, NUANCES ON THE PANORAMIC CANVAS, BRIDGES OF LITERATURE, giornalista, poetessa, saggista, editore, critica letteraria, redattrice,