Roma – La letteratura contemporanea focalizzata sulle dinamiche traumatiche della violenza intrafamiliare si arricchisce di una nuova, dolorosa e profonda testimonianza biografica attraverso le pagine del libro “Addio silenzio” di Menda Vreto. Il testo, strutturato come una prima persona narrante che dà corpo e voce alla protagonista Egla, si configura come un’autentica anatomia della sottomissione e del riscatto psicologico. La narrazione supera i confini del memoir per diventare un saggio sociologico sulla condizione femminile nelle realtà rurali e patriarcali, dove il matrimonio viene storicamente codificato non come un’unione elettiva, ma come uno strumento di “sistemazione” sociale volto a placare il giudizio della comunità. Egla analizza il proprio passato non per rivendicare un ruolo di vittima inerme, ma per decostruire analiticamente quel meccanismo perverso in cui il silenzio, inizialmente adottato come scudo protettivo e razionale, si trasforma progressivamente in una prigione invisibile capaci di logorare l’identità, la dignità e la stessa percezione della realtà oggettiva.

La distanza geografica e l’illusione della protezione intellettuale

Il percorso esistenziale di Egla comincia con una frattura radicale: un matrimonio precoce che comporta il trasferimento a trecento chilometri di distanza dalla casa natale e dalle figure genitoriali. In un’epoca caratterizzata dall’assenza di comunicazioni telefoniche immediate, questa distanza geografica si traduce in una condizione di isolamento assoluto. La scrittrice descrive con straordinaria lucidità il peso di quei chilometri, misurati non sulle carte topografiche, ma in senso di vuoto e di abbandono permanente. Egla, nonostante il conseguimento della laurea universitaria, scopre a proprie spese l’inefficacia dello status intellettuale come scudo morale contro la prevaricazione: il sapere accademico e la rettitudine dell’educazione non costituiscono una barriera automatica contro la ferocia umana. La figura del marito, descritto come un uomo apparentemente gentile, colto e privo di istinti violenti, introduce un elemento di profonda asimmetria nella trama: la minaccia non proviene dall’interno della coppia, ma si manifesta attraverso le frange tossiche del nucleo familiare allargato, i cui legami di sangue sono avvelenati da un’ostilità ingiustificata e distruttiva.

La metamorfosi dello spazio domestico: la prima aggressione estiva

La violenza si palesa fin dai primi giorni successivi alle nozze, quando il fratello del coniuge e la consorte varcano la soglia di casa intimando a Egla di abbandonare l’abitazione, definendola un’estranea. Questa intrusione avvia un processo di destrutturazione psicologica che trova il suo culmine drammatico durante una giornata estiva, sotto una luce accecante che amplifica il senso di vulnerabilità della protagonista. Mentre è intenta nello svolgimento delle mansioni domestiche all’esterno, Egla viene colpita violentemente alla nuca e minacciata di subire il taglio coatto dei capelli, un atto ancestrale volto alla pubblica umiliazione e alla cancellazione della femminilità. Il silenzio complice dei vicini di casa, testimoni passivi dell’aggressione, e l’impossibilità di muoversi della suocera malata costringono Egla a una solitudine estrema. Il testo della narrazione originale evidenzia con drammatica precisione la scomposizione emotiva della vittima dinanzi alla gratuità del male organizzato:”);

MI CHIAMO EGLA
DAL LIBRO DI MENDA VRETO

Racconto la mia storia non perché il dolore sia finito, ma perché ha smesso di restare in silenzio. Per troppo tempo l’ho portato dentro, nascosto tra sorrisi che non sentivo miei, tra lacrime che scendevano di nascosto, tra le notti fredde, tra le lenzuola di un letto che avrebbe dovuto essere rifugio ma che invece si era trasformato in prigione. Il silenzio mi sembrava protezione; il silenzio mi sembrava scudo; il silenzio mi sembrava l’unica via per preservare qualcosa di me. Ma il silenzio non salva. Il silenzio distrugge. Lo capii ogni volta che il mio cuore si stringeva, ogni volta che la notte calava e non c’era nessuno con cui parlare, nessuno che potesse assistere al lento disfacimento di me stessa.
Mi sono sposata troppo giovane. Così giovane che ignoravo cosa significasse davvero lasciare casa, lasciare coloro che mi avevano cresciuta, lasciar andare le mani che mi avevano cullata da bambina e parlare con loro come se fossi adulta, come se non avessi più bisogno di protezione. Mi sono sposata lontano, quasi trecento chilometri dai miei genitori, e nella mia mente quei chilometri non erano misurabili solo sulla carta geografica, ma in solitudine, in senso di vuoto, in sensazione di assenza permanente. Ogni chilometro che mi separava da loro era come una pietra caduta nel mio petto, come se ogni passo verso la nuova casa fosse un passo verso l’ignoto più oscuro.
Non c’erano telefoni. Non potevo chiamarli quando avevo paura, quando stavo male, quando sentivo che qualcosa non andava. Li vedevo forse una volta all’anno, forse anche meno, per motivi economici che non potevano essere elencati a voce alta perché la vergogna di ammettere che non potevo permettermelo mi avvolgeva ogni volta come un manto di piombo. E così, in quella condizione di distanza che non era solo fisica ma anche esistenziale, iniziai a sentire il primo vero tremito della mia anima.
Da noi si diceva che sposare una figlia fosse “sistemarla”. Non importava dove, non importava come. Bastava un tetto e un pezzo di pane. E così si chiudevano le bocche degli altri, così si spegnevano i loro sguardi giudicanti, così si diceva a tutti che oramai ero una donna sposata e quindi felice per forza. Io però avevo studiato, avevo finito l’università, e credevo ingenuamente che questo avrebbe cambiato la mia vita, che uno studio potesse costituire una sorta di protezione morale, di barriera invisibile contro ogni male. Credevo, ingenuamente, che il sapere potesse garantire rispetto, dignità, felicità. Eppure, scoprii presto che il sapere non ripara il cuore, e che persino le menti più illuminate possono essere avvolte dall’oscurità più totale.
Mio marito era un uomo bello, alto, con capelli ricci e scuri, occhi profondi e gentili. Nei suoi gesti c’era sempre una cortesia palpabile, nei suoi modi una dolcezza che sembrava fuori posto in un mondo così crudo. Mi amava, diceva. Mi rispettava, diceva. In lui non c’era violenza. Non c’era alcuna ombra di ferocia. Ma la violenza non arriva sempre da chi ti sta accanto. A volte arriva da chi varca la porta, da chi dovrebbe essere famiglia, da chi ti è vicino solo per sangue, e in quel sangue scorre un veleno che non si vede ma che ti scava dentro come una malattia incurabile.
Il giorno del matrimonio mancava qualcuno. Io lo sapevo: mio marito aveva un fratello, ma non era stato invitato. Non feci domande. Ero nuova, timida, insicura. La mia voce, ancora fragile, non avrebbe potuto resistere alla pesantezza di una spiegazione. Non avrei mai immaginato che quel giorno avrebbe segnato l’inizio di un inferno che si sarebbe insinuato in ogni fibra del mio essere.
Il secondo giorno sentirono bussare alla porta.
Mi inchinai, como mi avevano insegnato, in segno di rispetto. Quell’atto che per tutti sembrava naturale, per me era un gesto carico di ansia, perché non riuscivo a capire cosa stesse per accadere, quale nube stesse per calare sulla mia esistenza. Davanti a me, il fratello di mio marito e sua moglie. Non c’era tempo per parole di cortesia. “Che ci fai qui?” dissero, con una risata che feriva più delle mani. Le loro voci non erano semplici parole: erano colpi invisibili, lame che penetravano uno dopo l’altro nella mia psiche fragile. Quando se ne andarono, lasciarono una frase come un coltello: “Devi andare via. Questo non è il tuo posto.”
Quella frase non fu solo una frase. Fu un’eco che rimbombò in ogni angolo della mia mente. Quante volte, da bambina, mi avevano detto che non ero nel mio posto quando provavo qualcosa? Quante volte il mondo mi aveva fatto sentire estranea, indesiderata? E ora quella frase, pronunciata con leggerezza, si impresse sulle pareti del mio cuore come una condanna.
Chiesi a mia suocera. Lei diventò rossa, abbassò lo sguardo, e disse:
“Egla, è troppo presto. Prima dobbiamo conoscerci. Lascia perdere loro… ma non dire niente a tuo marito.”
Quelle parole scivolarono sulle mie spalle come un peso insopportabile. Tacqui, pensando che il silenzio potesse proteggermi. Ma il silenzio si trasformò presto in gabbia, in prigione invisibile, in una specie di lenta combustione interna che bruciava tutto, persino i miei pensieri più segreti.
Due giorni dopo tornarono. Era estate. Il sole era alto, la luce accecante, e quella luce paradossalmente non mi riscaldava: mi bruciava, mi metteva a nudo, mi faceva sentire ogni mio dubbio, ogni mia paura, ogni mia insicurezza. Stavo lavando i panni fuori, con l’acqua fresca che scoloriva sulle mie mani, eppure il mio cuore era gelido. Pensavo che il ritmo di quel gesto semplice potesse calmarmi, come se lavare potesse lavare via anche il mio timore. Ma non fu così.
Un colpo violento mi colpì alla nuca.
Dolore acuto, improvviso. Urlai, non tanto per il dolore, ma perché non riuscivo a comprendere quel gesto, quella follia gratuita. Urlavano: “Vai via! Vai via da qui!”
Io non capivo. Non li avevo mai visti prima. Non avevo fatto nulla per meritare quell’ira cieca. Ma la violenza non si basa su ragione o causa: la violenza si nutre di sé stessa, cresce come un cancro. La moglie urlava: “Tagliale i capelli! Lasciatela pelata!” come se l’umiliazione potesse diventare forma di dominio. I vicini sentirono, ma nessuno intervenne. Nessuno.

Reggio Calabria – Nel variegato panorama della produzione letteraria contemporanea, la forma della filastrocca e del componimento in rima viene spesso recuperata non come mero esercizio ludico o infantile, ma come un affilato strumento di critica sociale, di satira di costume e di decostruzione dei vizi umani. In questo alveo espressivo si colloca l’ultima opera della poetessa e scrittrice Maria Teresa Liuzzo, intitolata “La megera psicopatica”. Il testo si configura come un torrenziale flusso di coscienza ritmico, in cui la combinazione di figure della cultura pop, archetipi storici e metafore popolari disegna un quadro grottesco e spietato delle dinamiche di potere, manipolazione e sottomissione intellettuale che inquinano i rapporti interpersonali e i circuiti della comunicazione odierna. Attraverso un lessico volutamente polifonico, l’autrice analizza la figura della “megera”, intesa come allegoria di un’autorità tossica e coercitiva che riduce gli individui a semplici pedine da muovere su una scacchiera di ambizioni personali e invidie distruttive.

Il sincretismo metaforico e le citazioni popolari nel testo della Liuzzo

L’analisi strutturale del componimento evidenzia una densità citazionale di grande interesse, dove elementi della tradizione cinematografica e televisiva italiana – come Sbirulina, Topo Gigio e Calimero – si fondono con richiami letterari alti e toponimi simbolici, dalla “cecata di Sorrento” alla drammatica evocazione della “monaca di Monza”. Questo sincretismo linguistico permette a Maria Teresa Liuzzo di demistificare la gravità del ricatto morale, trasformandolo in una farsa ritmica che ne svela l’intrinseca meschinità. I “ratti” elevati a rango di giullari cortigiani e l’esplicita accusa di ignavia richiamano dinamiche di servilismo che annullano la dignità dell’uomo, costretto a “scodinzolare” dinanzi alla minaccia dell’oscuramento e del boicottaggio digitale e intellettuale. Di seguito si propone la lettura integrale del testo poetico oggetto dell’analisi:

LA MEGERA PSICOPATICA
FILASTROCCA DI MARIA TERESA LIUZZO

Sbirulina come il vento, la ”cecata di Sorrento”.
Un cerchio alla botte ed uno al vino
tira l’acqua al suo mulino.
Che disastro che diluvio,
sarà l’Etna o il Vesuvio?
Menestrello alla buon’ora che suonava la mandòla.
Topo Gigio impenitente è Nettuno col tridente.
Sarà falso sarà vero,
chi è la Donna del Mistero
che sposa Gesù nel monastero?
La megera è in una pozza,
la mozzarella arriva in carrozza.
Topo Gigio è impertinente, deleteria è la sua cotta:
ama il rischio e la ricotta!
Poverino è sotto scorta.
”Non tradirmi mare nero”
non trasformarmi in Calimero!
Che tragedia che sfortuna,
pure il tapiro scappò sulla luna.
La megera maledetta continuò la sua vendetta.
”Non sei altro che un ignavo,
sei e resterai un mio schiavo.
Un ovetto c’è per te
dalla megera coccodè.
Contagiosa la megera
è davvero un’anima nera.
Poveri ”Cristi ” le sue pedine,
lei la marcia lestofante
li manda in guerra come fanti:
dall’invidia consumata, dagli stupidi osannata,
la megera psicopatica!
”Non la devi pubblicare
intima ai ”ratti” suoi giullari.
No, lei no!
Mi ha fatto male
non si è fatta abbindolare,
no, lei no, sul tuo portale!
Chiudi e oscura l’altra ”porta”
lascia a me una grande sosta.
Il mio cuore è troppo amaro,
sii anche tu il mio somaro!
Gioca bene le tue carte
so che a te piace il ”latte”.
La mia faccia come suola
ti darò la mia figliola.
Amo il tuo scodinzolare
col mio verso devi andare.
Lancia pure la tua lenza,
son la monaca di ”Monza”.
Io decido la tua sorte, gioca bene le tue carte:
obbedisci o son ricatti!
Ho preso un grande abbaglio
sarò presto il suo bersaglio.
A noi in tenebre ci riduce
il suo abito è la LUCE!

La dinamica del ricatto editoriale e l’inganno della falsa luce

La seconda metà della filastrocca si focalizza su una tematica stringente e di forte denuncia: il tentativo di censura e il controllo dei canali informativi (“Chiudi e oscura l’altra ‘porta’ / lascia a me una grande sosta”). Attraverso l’uso del discorso diretto incorporato, la Liuzzo dà voce all’antagonista, svelandone i meccanismi di manipolazione psicologica (il gaslighting e il ricatto affettivo) e lo scambio utilitaristico di favori per ottenere obbedienza e sottomissione. La chiusura del componimento assume un valore quasi escatologico e filosofico. L’ammissione di aver preso un “grande abbaglio” introduce il lettore alla dicotomia finale tra tenebre e illuminazione. La figura denunciata si ammanta di una “LUCE” che tuttavia non eleva, ma riduce in ombra coloro che la circondano, configurandosi come una falsa guida intellettuale, un idolo vuoto osannato da cortigiani compiacenti che preferiscono la schiavitù psicologica alla complessità della verità indipendente.

La forza civile della parola scritta contro l’uso dei canali virtuali ed il relativismo

Reggio Calabria – Ci sono analisi filosofiche nate per denunciare le derive morali e la superficialità che caratterizzano la società contemporanea, capaci di trasformare la pagina letteraria in una requisitoria etica contro il cinismo dei salotti e la perdita dei valori cristiani. La nota saggista e poetessa calabrese Maria Teresa Liuzzo ha consegnato alla bacheca dei lettori una profonda e accorata riflessione intitolata I fantasmi della storia. Con una prosa fluida, lineare e mossa da una radicata urgenza civile, l’autrice mette l’anima e il cuore nel denunciare come l’uso e l’abuso dei canali social e dell’intelligenza artificiale stiano peggiorando la qualità della vita, estinguendo ogni forma di desiderio profondo per inseguire l’illusione di apparire a qualunque costo. La Liuzzo evidenzia come questa corsa verso la finzione mediatica stia minando la ragione e la spiritualità dei giovani, sdoganando opinioni oscene relative alle tragedie di questi giorni altamente tossici e malati.

Il testo si sviluppa come un severo monito contro l’indifferenza e la menzogna venduta a regola d’arte nelle piazze virtuali, i cui passaggi cruciali scorreranno online a schermo intero sui display dei telefoni cellulari dei consumatori mobili.<<

Sappiamo che il silenzio non è un manipolatore di parole né un aguzzino. È simile al dolore che incute rispetto, è il ruscello del nostro polso, il mare delle nostre vene. È simile a un amico che ci osserva e ci restituisce energia pura, è un lubrificante della ruggine che scava nelle ossa, sino a mutare in ombra. Spesso assume il ruolo del detective. Raccoglie i fili della “marionetta”, recupera il tempo con i suoi fardelli e rimorsi trasformandoli- come fa un regista- quando gira una scena leggendaria. Si instaura tra scrittore, angoscia, dolore, attesa, un legame autentico con la parola, se la luce fa da magica lanterna e ne cattura l’intensità trasformandola in poesia, narrazione, fabula, capolavoro. Il buio avverte il sangue scalciare e ci allontana dall’inquietudine, diventa il nostro tempo interiore, una presenza, dunque, carismatica. Bussa l’alba del dubbio, la cicatrice più profonda muta in presenza affascinante, il cielo ha la luce di uno schermo che mette a nudo il nostro corpo e i grumi del nostro pensiero. Quel nostro profilo riservato si libera finalmente della sua “maschera”, indossata per lungo tempo, anche in ambito sociale e culturale. Lo “scheletro”, pur massacrato dagli eventi, ha ripreso lentamente a fiorire, come i rami di un albero frustato dal vento selvaggio e poi amputato dall’ascia. La parola diventa un’icona, si presenta con grazia ai suoi lettori ed il suo sguardo è lucido, la sua impronta personale, il suo talento naturale: tecnica raffinata, eleganza di rime, il peso della vita, il dover affrontare negli anni il contraccolpo della gloria, ma anche la freddezza dell’invidia. Col tempo ci si accorge di avere puntato sul cavallo sbagliato, ma bisogna reagire, sapere rialzarsi come si fa quando si è sul ring dopo una sconfitta subita. Non tradire mai la fiducia delle nostre emozioni, sbarazzarsi dalle “cellule morte” e transitorie. Sigillare in una “bara” le cattiverie a lungo subite, con garbo e compostezza. Il tempo non sempre ci è nemico, è il nostro domani, presente e passato, ma anche un padre devoto quando l’ammirazione per il verso si mescola con il desiderio di forgiare la propria identità. La resilienza appartiene ai privilegiati, rappresenta con il respiro (che è immagine e voce), una linea potente di talento, resilienza, fede, scavo psicologico, ispirazione, mentre la connessione va oltre la linea del sangue, ormai liberato da una catena di scorie. La resa della parola sta nel trovare la forza della verità che ha radici profonde nel nostro essere, deve suscitare fiducia, bellezza, intimità. Dobbiamo avere la capacità di interpretare ogni singhiozzo, ogni respiro, captare ogni suo movimento segreto. Soltanto allora l’anima ci riconosce come figli. Se noi siamo in grado di dedicarci alla verità, vivere e interpretare il suo vagito, le vibrazioni cosmiche accoglieranno i nostri sentimenti riconoscendoli puri e originali. Occupandoci di un “vagito” nella sua culla di luce è l’esercizio migliore dello spirito. Questa la realtà – per alcuni scomoda – anche se continuiamo a vivere nel più profondo relativismo della storia. Così la forza pende dal piatto della bilancia e diventa depositaria della verità. S’invertono i ruoli, e il male viene confuso con il bene. Ci sono le masse (che giocano a mosca cieca) e sdoganano opinioni spesso oscene relative al genocidio, alla ferocia di questi giorni altamente tossici, malati e criminosi. In tutti i tempi, all’uomo ha fatto comodo che tutto sia relativo e la menzogna continua ad essere una porzione di verità. Dobbiamo continuare a lottare per guarire un mondo immerso nelle viscere ammalate della storia e cercare una strada lontana dal massacro, dal pianto, dalla finzione, dall’dea perfida e bugiarda per vivere da persone libere. Ovunque c’è un filo d’erba, una farfalla, una goccia d’arcobaleno, il pianto o il riso di un bambino, il volo di una rondine, la preghiera di una madre, c’è sempre una nuova primavera che attende di essere scritta e vissuta. Lontano dagli sguardi delle bestie, dal buio sguaiato, da un pallone sgonfio abbandonato in un cortile, quel lutto ci esorta ad usare la ragione perché sappiamo che la menzogna è stata sempre venduta a regola d’arte – per verità.

Ed è sempre attuale che la bugia salva laddove la verità condanna. Non mancano personaggi da circo e donnette sclerotiche e prepotenti travestite da soubrette, con l’illusione di incantare serpenti scambiando arte e letteratura con la stiva di un porto. Un giorno si accorgeranno da miopi – quali sono – di quanta vita hanno perso fingendosi ciechi, in quanto incapaci di impossessarsene della sacralità della bellezza. Il tutto si dissolve in una realtà selvaggia, crudele, preistorica o introstorica trasformate in cose utilizzabili o da utilizzare, elementi più passivi che attivi, irresponsabili, incoscienti di ciò, nei confronti dell’umanità e della storia. “Le guerre dei nostri giorni assumono il terribile carattere di mandria, di casa, di gregge nel più stretto senso del termine” (Miguel de Unamuno). Vergogna per questa nuova generazione che dà e lascia ai propri simili il peso di mezza moneta. Sposare la parola, amalgamarsi al versamento del suo sangue con rispetto e orgoglio, amore e complicità – è la buona riuscita di ogni scrittura tra estasi e tormento. Essere se stessi al vertice della verità per non subire in un vicino o lontano futuro il dolore più atroce. Non sarà facile per coloro che allestiscono altari d’inganni, lusinghe e intrecciano corone di spine sopravvivere all’inferno che da soli si sono costruiti perché invecchieranno dall’orrore dello “sterminio” che fanno subire alle vittime, pur sapendoli disarmati e innocenti. Hanno distrutto i loro sogni e non rimane di “questo rogo” che il ricordo sconvolgente di una madre che continua a cullare il figlio morto stringendolo fra le sue braccia. L’uso e l’abuso dei social ha peggiorato la qualità della vita, ancora peggio l’intelligenza artificiale, queste forme, appunto d’artificio hanno estinto ogni forma di desiderio ma non quello di apparire a qualunque costo. Stanno minando l’anima e la ragione. Senza spiritualità non esiste l’aspirazione. Anche se la passione è sofferenza è pur sempre nutrita dal miele dell’anima. È proprio in fondo al cuore che risiede il pozzo prezioso dell’energia: l’amore.  Ignorano che ogni alba ha sempre una stella diversa, una nuova pagina da scrivere, un nuovo capitolo da raccontare con parole affascinanti e spontanee da assaporare e condividere, come un arcobaleno che sorge dove il sole dipana i suoi raggi alla vita, alla salvezza, trascorsi i giorni del diluvio. I dissacratori continueranno a urlare di mostruosità. Ma la parola saggia trasformerà radicalmente quell’atmosfera demoniaca in speranza, pace, equilibrio allontanandole dallo sconforto, dal tradimento e dagli schiaffi rabbiosi, simili ad un cavallo imbizzarrito che rompe lo steccato della scuderia tornando al suo stato selvaggio e spesso aggressivo nella fuga. In ogni ampiezza sconfinata io vedo DIO (sin da bambina), il paese delle stelle e sconfinare principio e conoscenza. Ho trovato la luce della mia interiorità persino nelle tenebre: attraverso quel tunnel ho rivisto e abbracciato la Luce; “La via dell’interiorità in modo etico” e ogni forma di equilibrio. Tante stelle ho sottratto all’universo per spillare le ferite del mio corpo. Quando si diventa ingombranti gli squali di turno cercano di rubare la dignità con le menzogne. Prendersi cura della parola è come tutelare la propria salute, è nostro diritto e nostro dovere, altrimenti si rischia di perdersi il senso della vita e si naviga nell’oblio della miseria tra cicatrici personali e quelli di una società mediocre e assente che ha perso non solo i valori morali, etici e cristiani, ma che non avverte la nostalgia del passato perché non ha alcun punto di riferimento. L’arte rimane la forma più sublime d’intelligenza e sensibilità di comunicazione universale. Bisogna avere le ali per volare, il veleno bisogna lasciarlo ai serpenti, a coloro che mentono e ingoiano veleno. Sanno solo strisciare. La vera bellezza non sta in ciò che non si vede ma in quello che non si riesce a spiegare e rimane il non limite di ogni conoscenza. La verità, l’onestà e la giustizia sono ancora lontane da una realtà perfetta, mentre la tensione del reale, mescolata alla quiete di un sorriso può generare l’intensità amorosa di ogni assenza. La nostalgia cosmica è immensa ed è lo specchio dell’animo umano se la coscienza è assente e la materia inizia il lungo pellegrinaggio che la conduce ai mondi dello spirito. Spesso alla coscienza sfugge il piano spirituale, ma Rudolf Steiner ci ricorda che “Dove vi è spirito vi è sempre coscienza”. Nel momento in cui l’anima umana prova ad afferrare il concetto di eternità, come esperienza interiore – e la coscienza è sempre presente nello spirito (diventano un nucleo) e non si perderanno mai, proprio come una famiglia. Non si tratta di ipotesi o teorie – (anche se non percepiti dai sensi fisici). Nell’universo infinito dell’anima umana, la sua forza inespressa potrebbe diventare concreta e raffinare il nostro vivere. Sarebbe come trovarsi, e pensare, riflessi in uno “specchio meraviglioso”, di energia e visioni. Bisogna avere il coraggio di trasformare la coscienza e confrontare i concetti pensanti con la realtà che possa condurci ai confini dell’animo umano, destinato a un’impermanenza continua e che solo ai privilegiati è stato concesso, attraverso l’accostamento ad un’altra anima. Bisognerebbe fuggire dalle “amnesie” temporanee e crearsi un laboratorio che non sia una risata che spadroneggia l’inganno, ma Luce che risiede nei nostri occhi in un segreto silenzio, oltre la muraglia delle ombre fatali.

Solo nella solitudine si avvertono le voci dell’infinito, il respiro dell’indescrivibile, il pianto convulso della terra. In quel magma si catturano i segreti come in una scena dietro le quinte, tra i percorsi dell’anima e le sfide della ragione – che spesso inciampa. Ogni energia che si spegne viene raccolta dal cielo, e per entrambi sarà una magnifica occasione per ritrovarsi e confrontarsi ancora una volta, in una magnifica ricerca di corpo e spirito. È risaputo che in ogni lavoro mettiamo la nostra eredità, come uno scatto fotografico, che dopo la frazione di un secondo, testimonia l’intera vita del soggetto, immortalandolo. Il tutto come la parola / immagine, diventa memoria della società e l’epopea della Storia. L’impalpabile e indefinita bellezza, paradiso della parola sorta dal soffio della creta diventa foresta, mare e monte, e in seno raccoglie l’universo e lo contempla. L’occhio che la abita rappresenta la fiaccola eterna e l’insostituibile patrimonio dell’umanità. Il respiro conserva la propria fragilità perché ha subito e affrontato troppe sfide condite da un’apocalisse di emozioni, ma ha anche ottenuto il trionfo delle virtù sul vizio dando equilibrio a quelle civiche e morali, dove la culla della memoria, continua a dondolare tra ombra e luce come un atomo errante nell’infinito. Laggiù la fantasia gioca con api e farfalle per costruire un segreto fatto di lampi sereni e morbide trine. Il tutto in una sospensione onirica che lo porta indietro ai tempi dell’infanzia, e poi in avanti nel tempo maturo in cui le esperienze ritornano e si contano i rintocchi del vento battuti dall’ala del tempo. Un difficile cammino di scoperta di fede e di conforto dove la scrittura senz’anima continua a candidarsi autocelebrandosi come una falena invasata attratta dalla bile del fuoco, finirà la sua danza tra l’indifferenza delle fiamme. Migliaia di pagine, come gusci vuoti marceranno come una discarica a cielo aperto, e si estingueranno in quanto privi di sangue e senza un volto. Il loro destino è comune a quello dei rifiuti differenziati ai quali non sarà mai concessa una nuova vita.

Stanotte ho visto una stella ferita aggrapparsi all’insonnia e le lacrime trasformarsi in ciliegie sul palmo della mia mano. Nuda la verità distesa nello sguardo della speranza. Equa la bilancia e l’ago pendeva dalle ciglia del sogno. L’iride era un battito di lucciole.  Ognuno ha fretta di andare. L’umanità è diventata merce da rottamare. Siamo cornici vuote, le tele non sono che i fantasmi della storia, fuori controllo e senza memoria.  Ogni pagina è un bosco, un mare, un monte. Tra le ossa del delirio nuda danzò la farfalla. Il deserto si svegliò dal sogno, svanì l’amnesia. Tra estasi e tormento, tra vita e morte.  Come mutò la sorte? Si suicidò la notte dopo avere abbracciato l’attimo divino e lacrimò la rosa bevendo il proprio sangue. Una pioggia di nenie scordate veniva trascinata dal vento. Nel suo petto continua a tremare un fragile cuore di carne>>.

Maria Teresa Liuzzo